Copyright © Михаил ГРИНФЕЛЬД, 2000
* * *
Я двигаюсь на глубину, и плюс
Я двигаюсь на холод - минус.
Шагами ощущая глубину,
Которая к моим ногам клонилась.
Дотрагиваясь до кораллов нервов,
Я достигал поверхности не первый,
А лишь второй - перегонки со щебнем
К закрытому водою серой небу.
И небо с дном казалось так похоже,
С покрашенною в синий цвет прихожей,
Каким-то перекушавшим прохожим
Чей- рот алмазами морскими перекошен.
В карманы стал алмазы быстро класть,
Но вдруг прохожего недвижимая пасть
Перекосилась, сдвинув жирный пласт,
И языком облизываясь всласть.
И я пророк. Проглочен хищной рыбой -
( И чудом избежал ее зубов,
Отсрочив неминуемую гибель)
Я наконец-то ощутил любовь!
16 января/2000 года.
Натюрморт.
Круглая. С рисунком индийского храма
стояла, раставив свои по бокам
руки, засунув в карманы пижамы
ладони,скрывая частично бокал,
растолстевший за время стояния тут,
захлебнувшись вином, коньяком,
обижаясь, что лишь за столом его ждут,
а разбьется -
тогда назовут пустяком
недостойным вниманья, не то что
тарелка - лицо одноглазое...
Мне все это прислали по почте
на картине "индийская ваза".
29, 30 января/2000 года.
Сонет 1.
Прибоем разбросаны камни,
Зарыты в песок, как тела.
Лежат под звучанья плесканий,
Врезаясь в прибой, как стрела... -
Солдаты погибшей державы,
Собой закрывая страну
От волн, что несметной оравой
Стремились прорваться к окну,
Где я под луною накала
Орудовал быстро, легко
Пером. А чернила стекали
Волнами ко мне на стекло.
С какой-то далекой улыбкой
Смотрел на вечерний прибой,
Где море от счастья избытка
Трубить не хотело отбой.
24, 25 января/2000 года.
Сонет 2.
Я бесспорно уже не смогу умереть:
Оторвать свою душу от тела,
И алмаз до крови не смогу я стереть,
И поджечься, чтоб тело истлело.
Мне растаять весною, увы, не дано,
И отречься от мира сует...
Пузырьком отдышавшего быстро на дно
Опускаюсь, как ложный ответ
На вопросы, душившие всякую тварь,
Что по паре была спасена.
Но на фоне дыханья бледнеет словарь,
Разъясняющий слово "весна".
Я, во истину, тоже умею любить?..
Восхищаться?.. Творить чудеса?..
Правда, тучи уже начинают рубить
И кромсать надо мной небеса.
26 января/2000 года.
* * *
"Увы! Не избегу судьбы я,
Как загремят издалека
Там громовые, голубые
В твердь возлетая облака..."
А. Белый
Кидает в нас злодейка небо
Снаряды вод и капли града,
Где на промокшей автостраде
Я то ли был, а то ли не был,
Вростая в жесткие колеса,
Смягченные дождливой трассой.
С такой немыслимой гримасой,
Взлетал я на горбинку носа.
Я упражнялся в мокрогонке.
Я обставлял других спортсменов.
Я так бежал, что на коленях
Я разрывал слой кожи тонкий.
И лужи лавой колыхались,
Меня окатывая ночью.
А гром мне громко напророчил
Сраженья. Молния оскалив
Свои уста, меня ругала.
И я устал. Остановился.
Смотрел, как дождь в земле кривился,
Взвивался паром от накала
Моих сожженных солнцем уст.
Лишь губ, потрескавшихся хруст,
Напоминал о той жаре,
Что не бывает в январе.
А после таяла вода,
Трещали тихо провода -
Я шел измученный домой
В сиянье звезд, в сиянье глаз.
И тротуар уже немой
Вдруг загибал шоссе каркас,
Стремясь, наверно, в небеса,
Отринув почву. Порожденных
Дождливой ночью голоса,
Звучавших туч, уже прощенных
Моей промокшею одеждой,
Застигнутой в расплох оградой,
Стоящей между автострадой
Моих ступней, в воде сгоревших.
6, 8 января/2000 года.
***
Отмахиваясь для пощечины
Железною каплей пули,
Отсчитывающей со счетами
Сверяясь не спутала ли,...
Sitek
// -->Banner Exchange
Размахивая руками
Своей дальнобойности,
Отсчитывая лишь веками
Треснувшей дееспособности,...
Подскакивая от наслаждения,
От удовольствия вздрагивая,
Сводя к простому движению
Опухоли раковой,...
Являясь хранителем жизни,
Дарующей упокоение...
Казалось, что это Всевышний,
А все-таки лишь навождение
Ступает и тихо, и громко,
Кричит или быстро стихает -
Забытый волками волчонок,
Увиденный мной
и стихами,
Ко мне подойдет. Осторожно
Лизнет мне лицо своим жестким
Таким языком, обожженным
Отпустит в чернеющий отпуск...
...Так смерть мне привидилась ночью
Беспомощным серым волчонком,
Казавшимся ласковым очень,
Меня пожалевшим ребенком.
12, 13, 14 января/2000 года.
Письмо Верлена к Рембо.
Мой босоногий вор, -
Мальчишка, погорелец.
Изысканый ковер,
Блистательный умелец,
Дарующий любовь,
Не чувство, а процесс -
Соитие кубов
Со стонами и без.
И линии слагая
Танцующим узором -
Как гладь воды морская -
Ложатся кругозором,
Стеля меня периной,
Не новой, жестковатой,
И стертой по средине
С огромною заплатой,
Где учат не любви,
А действию, процессу...
Блестят глаза твои,
Стихи звучат, как месса.
25 ноября/ 8 декабря/1999 год.
* * *
Я потерялся в этом мире,
Все ощущения низвергнув.
Да, мир я ощущаю шире,
Чем можно, нужно. И, наверно,
Пора обрезать, что мешает.
А солнце проволкой сверкнув,
С собою облака мешает,
Шепча разбитому окну:
"Я вас любил..." - зачем не знаю.
Холодный взгляд, где лед уже стекло.
А на столе нет рюмок, нет вина и,
На душу солнце окнами стекло.
Подходит вечер - теплится надежда.
Как всё, когда приходят холода.
Я начинаю думать, может, прежде
Мне не хватало воздуха.
"О, да!" -
воскликнул рот и легкие вздохнули,..
А может я не прав и всё не так.
Меня к двери прижали и, столкнули
Со мной обиженный на всех косяк.
Я ощущаю так же, как прежде.
Я двигаюсь наперекор окну,
Где теплится вчерашняя надежда:
Короткий миг, лучом в глаза сверкнув.
4 февраля/2000 года.
Одному Поэту.
ОН умел изящно говорить,
Складывать красиво фразы.
ОН глаголил, мучился, творил,
ОН души растрачивал запасы.
ОН кричал, что снег белей нуля.
Время, говорил, страшней мороза.
И шептал, садившись у руля,
Что мотор звучит, как голос розы -
т. е. звук колючий, как шипы
И опаснее любой занозы...
ОН, наверно, пробовал любить,
А потом писал об этом прозу.
ОН смеялся только телом всем.
Разбивал ключи свои о двери.
Для него значенья цифра "7"
Не имела. Ни во что не верил:
ОН не верил в Бога и Судьбу.
ОН не верил Дъяволу и Чёрту.
На его звезда сверкала лбу,
А точнее небо всё когортой
Вспыхивало прямо из огня,
Расцветало музыкой и пело -
ОН, наверно, смог сыграть б меня
Или я его, когда б успели...
4 февраля/2000 года.
* * *
Когда уходишь в вышину
сквозь трутни дней. И тишину
воспринимаешь, как явление природы,
что возникает из земли
потоком вод. И жизнь велит
отринуть смысл и явление свободы.
И солнца диск тебе в лицо
настырно тычет. А кольцо
антены громко говорит о пониманьи -
вдруг начинается война,
и спазмы боли в тень окна
сосредотачивают все твое вниманье.
Течет, течет смола души
потоком городских машин,
связавших тишь и тишину стихотворенья -
меня, наверно, где-то ждут,
а я, как градусника ртуть,
к зениту солнца поднимаюсь отчужденьем.
Война окончена. Уже
нельзя помочь моей душе,
застывшей мраморным фантаном красноречья -
и атом мозга, как всегда
застыл на мысли, что беда
уже прошла. И вроде жив и без увечий -
когда уже ничто не может покалечить.
7 февраля/2000 года.
Пианист
Посв. Рихтеру.
Водой по раковине ночь
течет в рояле.
Как пальцы рук бегут, точь-в-точь
глаза сверкали.
И с наступлением утра
ночь не хотела
вдруг умирать, хотя пора
и всё истлело.
| 
